
e é como um corpo entregue a si, enrolado e preso na sua fisionomia, preso ao seu ser. pela mesa estão espalhados esboços de faces, morbidamente traçados os pormenores próprios da mente de alguém com outra visão. e é como sermos entregues ao estranho e ao seu mundo, habilidosamente criado. de novo perco a noção de espaço que agora é criado através de linhas vulgares e carregadas. porque ao sermos convidados para um novo mundo temos de ter a noção de arte. pelas mãos rugosas escorre tinta negra e a melancolia nada mais é do que perceptível. os dedos tortos, o som do estalar dos dedos e de novo a pele áspera que nos desvia o cabelo dos olhos e nos diz:
"não há melhor maneira de falar que por gestos. ontem disse-te que te amava atraves das minhas mãos e não percebeste..." ...torna tudo claro...
by: Insomnia
4 comentários:
hum!! texto ta mm brutal!
:D
gostei mm! x]
beijos!*
@
Eu já tinha opinado sobre este texto,mas volto a dizer: Adoro:) Acho que e tal, pronto, não há palavras porque está mesmo bom. Uma pessoa que achincalhar e não pode, porque está mesmo bom. Vou tomar os medicamentos*
estas de parabens Carlos (;
Parabéns ao/á escritor(a)!!! xD
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