Gostava do tempo em não me cansava ao ver-te passar. Agora aborrece-me a tua imagem em qualquer grau dos ponteiros. Não deixas a mesma maneira de andar e de estar, continuas a irradiar o mesmo cheiro pela rua esguia quando partes, vestes-te nos mesmos tons e, pior que tudo, não abandonas esses malditos passos em volta. Custa-me ver-te passar, custa-me ver-te de em qualquer perspectiva. Principalmente hoje, por saberes o quanto me incomodo à tua passagem. Se, ao menos, o cansaço fosse apenas proveniente da monotonia da tua falta de vida, como tanto deixas transparecer, mas não, ainda te faz mais falta a garra; alongas-te até aos limites que fazem sangrar os dedos, de tanto tecto que tens por quebrar. Quanto mais tentas fugir, mais limites te cercam, surgindo, de novo, mais quatro paredes e tectos, muitos tectos. Vão ser sempre o limite, vão ser sempre um fim. Por isso me cansa ver-te nesse desespero, em esperas inúteis, onde o tempo te trespassa a nu. E é isso que acontece às pessoas que não sabem lidar com o momento: têm limites e fins próximos, demasiado próximos.

Quantos limites, agora, te cercam?